"Ha!" brüllt Buad, sich langsam aufrappelnd und sich die Unterarme massierend. "Ein Zwerg lässt sich davon nicht entmutigen!" Er lauscht für einen kurzen Moment der Stimme hinterher. War es nur ein flüsternder Windstoß, der ihm die Aufforderung vorgegauckelt hatte? Oder hing da nicht ein silberhelles Lachen wie ein Hauch in der Luft? Buad greift die Axt fester und schwingt sie erneut, ungeachtet der murrenden Gefährten, die von dem hellen Aufblitzen im Augenblick des Aufschlages allesamt überrascht worden waren und sich noch immer die Augen reiben. Mit einem wilden Schrei macht er einen Satz auf die Kugel zu, und noch im Flug schmettert die entschlossen geschwungene Axt auf die rotierende Kugel hinab. Der Aufprall ist noch heftiger als der erste, und das Kreischen, das von der Kugel aufsteigt, peinigt die Köpfe der Abenteurer wie tausend glühende Nadelstiche, die mitten im Gehirn explodieren. Gleichzeitig flammt erneut ein greller Blitz auf und verursacht den Umstehenden weitere schier unerträgliche Schmerzen. Schreiend und stöhnend fallen sie zu Boden oder krümmen sich zusammen, die Hände an die Schläfen gepresst.
Buad wird von der Wucht seines Schlages herumgerissen, erneut scheint es ihm die Arme auszureißen, und schleudernd prallt er gegen eine der sich krümmenden Gestalten, reißt sie unfreiwillig um und geht schweratmend zu Boden. Vor seinen Augen explodieren unentwegt Farbringe, in seinen Ohren tönt eine erzene Glocke, und seine Arme sind zwar nicht taub, brennen jedoch, als hätte man sie mit Feuer übergossen.
