"Eine grauenvolle Vorstellung!" Der Warlock schüttelt sich. "Ich hörte auch unlängst die Geschichte einer magischen Mottenart, die sich ausschließlich von der Magie eines hochgiftigen Strauches ernährt. In jener Dimension wächst dieser Strauch in wasserreichen Berggebieten, also zumeist an Flüssen und Rinnsalen. Die Motten neutralisiert mit ihrer eigenen Magie das Gift des Gewächses und verhindert so, daß das Gift flußabwärts fließt. Viele Königreiche der Menschen liegen an diesen Flüssen... Ohne dieses winzige magische Wesen wären sie verloren. " Der Dunkelelf lächelt hintergründig, als ihm ein fast vergessener Krieg einfällt, den die Drow damals gewannen, ohne einen Mann zu verlieren. "Ihr seht, Magie ist lebensnotwendig! Nun dann, wenn eure Baumeister den Weg für die Schattenelfen geschaffen haben, müßten sie uns doch weiterhelfen können. Die nichtzwergischen Fallen dürften ja nicht so sehr das Problem sein, schließlich weiß ich genau, wie Dunkelelfen denken." Der Dunkelelf ist ganz kribblig bei den Gedanken, zu einer unbegrenzten Quelle der Magie vordringen zu können. Sein Interesse, nach Hause zu kommen, ist praktisch nicht mehr vorhanden. Durch seine Gedanken huschen vielmehr Möglichkeiten, unendliche Möglichkeiten.
Wenn sie so überlegen sind, warum sind sie dann so tot?
