Die unangenehmen Erinnerungen an die Heimat werden schlagartig zur Realität. Wie lange war er unetrgetaucht nur um diesen Augenblick nicht zu erleben ? Als er die Stimmer erkennt und das Antlitz der Fraz erkennt, die seinen Namen rief, bildet sich ihm ein faustgroßer Stein im Magen. Wie sagte doch einer meiner alten Lehrmeister immer so treffend:"Es gibt nichts, was du mehr fürchten must, als die Rache einer verlassenen Frau", huschte es ihm gerade durch den Hinterkopf. Sein Kopf schien zu explodieren. Die Gedanken wirbelten in einem bunten Lichtermeer durch ihn hindurch. Das unbehagen, das ihn urplötzlich packte, treibt ihm den Schweiss auf die Stirn. Eine verlassenen Frau auf der einen Seite und "nur" die Zwerge auf der entgegengesetzten. Würde er sich schnell genug durch die Zwerge schlagen können um Jazzra zu entgehen ? Ein absurder Gedanke, aber der Gedanke wieder das Lieblings-Spielzeug dieser Frau zu werden, war keine alternative.
"Ich habe dich nicht verlassen", stieß er hervor,"ich habe nur ein wenig Zeit gebraucht." "Du bist so besitzergreifend".
Warum fiel ihm jetzt kein Plan ein ? Es gibt immer einen Ausweg, man muß ihn nur sehen.
"Ich habe dir auch nie versprochen immer zu bleiben, die weiten der Welten riefen mich zu sich". "Ich muß meine Schwerter singen hören, aber wenn ich die privaten Gemächer wochenlang nicht verlassen kann, nur weil du über mich... äääh... "verfügst", kommen andere Dinge einfach zu kurz."
Er schaute sich unter seinen Mitstreitern um. Wehe, wenn einer lacht, dachte er, die Tee-Kugel in der Hand auf und ab hüpfend. Die Situation war auch schon so unwürdig genug.
"Die Nächte mit dir waren, äußerst -exklusiv- ", jetzt huschte auch über sein Gesicht ein lüsternes Grinsen,"aber ich wred mich dir nicht unterwerfen, nicht damals, nicht heute und auch nicht in Zukunft".
Er betete, daß sie seine Argumente akzeptieren würde, ohne in einen blinden Wutanfall zu verfallen und wie eine Furie alles in ihrer Umgebung zu zerstören. Ihm huschten da so böse Erinnerungen durch den Hinterkopf, blutige Erinnerungen an einen ehemaligen Diener. Er hatte nur den Weinbecher über ihrem Götzenbild verschüttet, der arme Kerl. Er starb nach monatelanger Folter.
