Neben den Verletzten und Verwirrten bleibt auch noch eine handvoll anderer Männer am Hafen zurück. Es sind Tagelöhner, Hilfsarbeiter, ehemalige Seeleute, die sich unter einem hölzernen Vordach halbwegs vor dem Beschuss in Sicherheit gebracht haben. Harte Männer mit groben Gesichtern, die von zahlreichen Schlägerein gezeichnet und die von einer Wolke aus Alkoholdunst umgeben sind. Sie stammen aus der untersten Gesellschaftsschicht, und nicht wenige finden für sie nur Bezeichnungen wie Abschaum und Halunken. Solchen Männern würde man höchstens etwas anvertrauen, von dem man sicher gehen will, dass es verschwindet oder in die falschen Hände gerät - und selbst hierbei könnte man nicht sicher sein.

"Die Hurensöhne ham Einauge umgebracht! Dafür soll'n se blechen!" dröhnt ein grobschlächtiger Kerl düster, und seine Stimme verspricht sicheren Tod.

"Weiß' gar nich, was de willst." brummt ein anderer, dem eine schlecht verheilte Narbe quer über das Gesicht verläuft. "Ihr ward doch nie fein zu'nander. Habt euch angespuckt und paar Mal versucht, euch mit'm Messer n' Bauch aufzuschlitzen. Ward' nicht gerade Kumpels."
"Halt's Maul, Narbe! War mein Feind, ja! Aber s' is ne Sache, seinem Feind selbst n' Messer in Wanst zu jagen oder ihn von andern abmurksen zu lassen! Konnt' mich immer auf ihn verlassen - war immer da, wenn's Sreit brauchte! War'n guter Feind, und die feigen Ärsche hab'n ein Drecksrecht, ihn umzubringen!"

"Wir werden ihnen so in den Arsch treten, das ihnen die Scheisse zum Maul wieder rauskommt!" flucht ein dritter, der sich eine frische Wunde am Arm hält.

"S' sind zu viele. Die werden uns umbringen." stellt ein jüngerer Mann, dem ein Ohr fehlt fest.

Angewidert spuckt der erste einen Fladen aus.
"Drauf geschissen! Krepieren müssen wir alle. Aber vorher will ich den Drecksäuen noch die Därme aus dem Leib prügeln."

Wütend schaut er zu dem schlanken Elfenschiff, auf dem rege Betriebsamkeit herrscht.
"Hey, die Spitzohren wollen stiften gehen!"
Einer der Männer wirft einen Blick zu der Anlegestelle und grinst breit.
"Die krieg'n ihren Kahn nie und nimmer nich' schnell genug flott! Bis die abgelegt ham' ist denen das andere Schiff schon längst voll reingeknallt. Das wird'n schönes Kleinholz geb'n, sach ich euch!"

"Dann sollten wa' seh'n, dass wa' wegkommen!" wirft der Jüngere ein. "Ist doch aussichtslos!"

Erneut spuckt der Erste aus.
"Verpiss dich, Kleiner!" sagt er verächtlich. "Verkrich' dich in 'nem Loch wie'n Wurm!" Demonstrativ zertrümmert er einen Holzstuhl und schwingt ein Stuhlbein probehalber ein paar Mal durch die Luft. Seine Haltung und die Bewegungen wirken durchaus erfahren. Mit Sicherheit ist es nicht das erste Mal, dass er eine solch improvisierte Waffe verwendet. Die meisten anderen der wenigen Männer machen es ihm nach, und nach kurzem Zögern zerschlägt der Jüngere einen tönernen Krug am Hals und umfasst den scharfkantigen Splitter wie ein Messer.
"Recht so." brummt eine der Gestalten anerkennend. "Wird doch noch n' ganzer Mann aus dir!"

"Sobald se' an Land kommen, machen wir se' fertig!" prophezeit der Erste und schwingt das Stuhlbein, wobei er ein markerschütterndes Geheul ausstößt. Seine Kameraden stimmen in das Gejohle ein, bis eine neuerliche Salve aus den Katapulten der Piratenschiffe das hölzerne Vordach in eine Wolke aus scharfkantigen Holzsplittern verwandelt...